Après Via Castellana Bandiera et les belles Les Sœurs Macaluso, Emma Dante revient au cinéma avec un film qui confirme sa passion viscérale, le désir de raconter des sentiments puissants et ancestraux, avec une histoire risquée et personnelle pleine de vie et d’espoir désespéré. La critique de Misericordia par Federico Gironi.
Le cinéma d’Emma Dante est fait de corps, de matière.
De la terre et de la mer, la terre et la mer qui semblent assiéger, écrasent sous leur emprise la malheureuse humanité qui se trouve entre elles. Un cinéma fait de passions et de sentiments profonds, ancestraux, viscéraux. Des trucs de bide, toujours, avant de la tête (et de la tête, en tout cas, il y en a beaucoup, ne nous trompons pas).
C’est dans les choses qu’il raconte, ici dans Miséricorde comme ailleurs, avant, et c’est dans la façon dont il le leur raconte.
Emma Dante tourne avec une impétuosité instinctive, presque primordiale, certainement passionnée, et il est capable de donner à ses films une vibration qui ébranle même le spectateur le plus intransigeant, indifférent, peut-être agacé. Il est capable de centrer des images très fortes, de détailler des gestes très puissants, de faire résonner des mots simples qui portent en eux la puissance du tonnerre et des silences qui transpercent les tympans.
Misericordia était, est toujours, un film risqué.
Un film passionné et sincère, dans lequel Emma Dante entre en jeu à l’écran comme jamais auparavant, avec cette dédicace finale, « à Dimitri » qui brise le coeur encore plus que les notes de Claudio Baglioni photographiez à plein volume.
Risqué aussi parce que cela touche à tout ce qu’un certain cinéma d’auteur italien a esquissé comme une esthétique désormais difficilement tolérable. Cette esthétique faite de dégradation, de misère, de marginalité et de désespoir, de situations limites, périphériques et marginales, qui est souvent associée à la présence d’animaux, de préférence des moutons. L’esthétique du mouton, ou de la chèvre, et de la jeune fille désespérée.
Dans ce contexte, Emma Dante raconte aussi une histoire de handicap, de violence masculine impitoyable, de résignation féminine désespérée qui trouve sa rédemption dans la maternité généralisée.
Il y avait donc dans Misericordia de quoi m’effrayer. Moi, comme beaucoup d’autres publics, je suppose. Néanmoins.
Néanmoins Il en faut très peu pour qu’Emma Dante comprenne que oui, il y a la misère et le désespoir, il y a les moutons et le handicap, la violence et la dégradation, mais que Misericordia, non, n’est pas un film comme tous les autres.
Miséricorde c’est un film fait de terre et de mer, de sang et de merde, de poussière et d’épaves, de boue et de laine, de sperme et d’amour.
Un film fait de une vitalité qui n’accepte aucun compromis, de couleurs saturées, de passions passionnantes même lorsqu’elles sont douces. Doux comme l’amour d’une femme, d’une mère, de nombreuses femmes et de nombreuses mères, pour un fils capable d’éprouver, d’exaspérer, de souffrir mais aussi de donner la force de réaliser l’impossible.
Il est peut-être aussi obsessionnel que son jeune protagoniste, Arturo, et comme lui peut-être que le film tourne sur lui-même Emma Dante.
Il est peut-être aussi désespérément passionné que les femmes qu’il décrit. C’est aussi menaçant que la montagne qui se profile.
Mais comme cette montagne, cet endroit, cette mer, ces femmes, c’est un film plein de charme et de beauté, qui respire l’amour et la passion, qui bouleverse par sa détermination et sa vitalité. Comme Arturo, il apporte avec lui la possibilité d’espérer.
