Vincenzo Alfieri, occupé par le remake de l'espagnol El Cuerpo, réalise un film ambitieux, qui ressemble à De Palma et Polanski et qui n'a pas peur d'être libre. Un pari audacieux, mais réussi. La critique d'Il Corpo de Federico Gironi.
Il est jeune, beau, brillant. Elle est plus âgée, très riche, avec un sens de l'humour discutable. Ils sont mariés, elle meurt, il n'est pas vraiment désolé. Puis, une nuit pluvieuse, après les funérailles, alors qu'il se trouve avec son jeune amant ultra sexy, il est convoqué par la police : le corps de sa femme a disparu. Puisqu’il semble assez clair qu’il l’a tuée, reste-t-il à comprendre le reste ? Où est le corps de la morte ? Mais est-elle vraiment morte ? Et ces questions, plus que celles de la police, perturbent grandement le veuf un peu attristé et très inquiet.
C’est l’intrigue, mais l’intrigue importe peu. Peu importe car The Body est un remake ; peu importe car, même si cela fonctionne bien et est précis, et si le scénario est astucieux et juste, ce qui compte – plus – c'est autre chose. Si l'intrigue importe peu, aussi intelligente soit-elle et finalement même convaincante, au vu des règles du genre, c'est parce que Le corps est un film fait et conçu avec le cinéma. Ce qui, à notre époque, et dans notre pays en particulier, n'est pas une chose très fréquente : surtout quand on parle de cinéma de genre.
L'impact – même sur certains aspects du jeu d'acteur – peut être quelque peu déstabilisant, car Vincenzo Alfieri s'engage immédiatement et résolument sur son chemin, qui est un chemin fait d'abstraction, de stylisation, de refus du réalisme.d'obsession des surfaces, des reflets, de la composition des images.
Ce n’est pas une question d’esthétisme, ni de formalisme, car peu, très peu suffit, et Le corps montre comment son tissu géographique, (il)logique et psychologique coïncide parfaitement avec les exigences d'un scénario dans lequel, du point de vue du protagoniste et du nôtre, tout est en quelque sorte irréel et absurde, et donc en où tout est possible. Même l'impossible.
Ce tissu, le tissu du Corps, est un tissu fait d'images cinématographiquesimprégné jusqu'à l'essentiel d'obsessions et de références claires, peuplé de fantômes qui traduisent très bien les intentions d'Alfieri et leur sens ultime.
Ainsi, dès que les protagonistes prennent possession de cet espace impossible, presque eschérien, dans lequel se déroulent les principaux événements, qui est un peu une morgue, un peu un commissariat, un peu un lieu Silent Hillc'est ça la stylisation d'inspiration mannienne cède la place aux références polanskiennes. De ça Polanski qui arrive double face via Une pure formalité de Giuseppe Tornatore : c'est peut-être la pluie qui ne cesse de tomber, c'est peut-être l'isolement géographique, c'est peut-être le duel entre la logique et l'absurde entre un enquêteur et un suspect. Puis à un moment donné, Alfieri laisse entrevoir les images d'un chef-d'œuvre comme Femme Fatale en dit long sur combien Brian DePalma et ses obsessions visuelles (et aussi quelque peu psychologiques) sont entrées dans le Corps.
Alfieri absorbe le cinéma qu'il aime, absorbe l'original espagnol, absorbe le scénario qu'il a écrit avec Giuseppe Stassi (oui, celui de Le méchant). ET après l'avoir absorbé, il reflète tout sur l'écran de manière très libre, sans se soucier d'exagérer.
Le corps devient ainsi la représentation kaléidoscopique et très libre d'un cinéma qui n'a pas peur d'être sans freins et sans filtres.qui s'élargit, s'étire, s'exagère, se contracte et se dilate à nouveau. Ça respire. Qui dit les choses librement, sans perdre le fil d'une conversation. Qui enfreint les règles parce qu’il connaît très bien les règles – de ce genre – et les respecte. Et puis il mélange à sa guise romans policiers, thrillers et même horreur, sans oublier les histoires de vengeance qui trouvent leurs origines les plus profondes chez le Comte de Monte-Cristo.
C'est drôle, Le Corps. Drôle, perversement intrigant et clownesque ; voire rigoureux et intelligent à sa manière. En images comme à l'écrit: écoutez pour croire (aussi) le monologue colérique sur la tristesse d'un Battiston excellent comme d'habitude, qui bouleverse ici le sien de façon audacieuse Coincé télévision.
