Remake gratuit du chef-d'œuvre Blue Bloods, ce film avec Glen Powell apparaît incertain et épuisé. La critique de Ricchida Morire – Crimes in the Family de Federico Gironi.
Mais n'avons-nous pas tort ? N'est-ce pas qu'on l'a un peu surestimé, ce Glen Powell, certains peut-être séduits par le panache comique de Hit Man (dont il était aussi le scénariste), d'autres par les abdos et pectoraux de Everyone Except You ? Car ce n'est pas comme après Powell, à l'exception notable de Twisters, qu'il a fait grand-chose : et si dans The Running Man il était un héros d'action pas trop incisif, ici dans ce Ricchi… à tomber par terre (mauvais titre italien de How to Make a Killing) il apparaît décidément inerte.
Oh mon Dieu, pour être honnête, c'est le film lui-même qui est un peu inerte : et dire que le point de départ était l'une des plus grandes comédies de tous les temps (Blue Bloods) et que John Patton Ford avait fait mouche avec le précédent film Emily the Criminal. Ici cependant, quelque chose s'est mal passé, ça n'a pas marché, le soufflé qu'ils essayaient de faire s'est complètement dégonflé dès la sortie du four comme celui de la pauvre Sabrina.
Qu'il y ait quelque chose qui ne va pas, on se rend immédiatement compte que Ricchi… à mourir est un de ces films qui naissent des paroles d'un protagoniste qui commence à raconter son histoire pour une raison quelconque (ici c'est la rencontre en prison avec un prêtre juste avant d'être envoyé à la potence), ce qui est un dispositif un peu galvaudé mais surtout à utiliser d'une certaine manière.
Mais l'histoire est précisément celle de Powell, ou plutôt de Becket Redfellow, fils d'une femme déshéritée issue d'une famille très riche. vieil argent où elle appartenait après être tombée enceinte trop jeune et être morte alors que Becket était encore un enfant. Né pauvre mais éduqué plus ou moins comme un homme riche, Becket est convaincu qu'il doit vivre la vie comme il le mérite, selon l'enseignement maternel qu'il a peut-être mal compris, et pour ce faire, il décide de commencer à tuer tous les proches qui le séparent d'un héritage d'un milliard de dollars.
Il est difficile de définir avec une précision même approximative de quel type de film il s'agit de Patton Ford : parce qu'il est souvent trop sérieux et sombre pour être véritablement une comédie noire ; parce que son côté plus comique ne fonctionne presque jamais ; car s'il s'agissait d'une satire de (la faim de) richesse, ou d'un apologue moral, c'est peut-être compréhensible, mais le message arrive un peu faible et épuisé, enfin et surtout dans un moment historique où lemanger les riches au cinéma, c'est, à juste titre, très à la mode.
Le Becket de Powell commence à rencontrer des cousins déments et déments, il les tue avec une simplicité déconcertante autant que les chapeaux qu'il s'obstine à porter, il finit par se fiancer avec Ruth, la veuve de l'une d'elles (Jessica Henwick), il trouve du travail chez un oncle qui est finalement le seul être humain honnête de la famille (Bill Camp, quelle merveille d'acteur de personnage, quelle garantie de profondeur), il se fait chanter par la riche salope avec qui il est amoureux depuis l'enfance (Margaret Qualley, apathique). Même quand la pauvre Ruth, qui est une bonne personne, lui dit allez, après tout tu es bien comme tu es, que veux-tu de plus de la vie, tu n'as pas à avoir honte si tu es satisfait, c'est la faute de cette sale société qui nous dit que nos rêves ne doivent être que grandioses, rêver petit c'est à moitié fou, même alors Becket ne s'arrête pas. Et c’est là, peut-être, que vous comprenez où veut aller le film : Becket se rachètera-t-il ou non ?
Ce n'est pas que les choses pour lesquelles Ricchi… dit de mourir soient fausses. Au contraire. C’est juste qu’il n’a pas trouvé le moyen de le faire correctement et qu’il est resté victime de l’incertitude. Le faire passer pour une ambiguïté clignotante. Becket n'est ni une victime ni un connard, mais quelqu'un sans grande personnalité, quelqu'un entraîné par les circonstances et les caprices, qui semble agir ainsi, juste pour le plaisir d'agir. Le film de John Patton Ford n'est ni caustique ni dramatique, il ne fouille jamais là où cela pourrait vraiment faire mal, se limitant à exciter puis à reculer, à changer de ton, à faire du bruit.
De plus, le changement de décor, la libre inspiration, l'adaptation aux temps modernes, c'est bien : mais Blue Bloods parlait avant tout de classes sociales, de conscience de classe, de honte de classe. ici la question de classe ne s'est pas posée. Ici, tout est simplement aplati sur une idée vulgaire et plate du bien-être et de la richesse qui traverse les classes et les revenus et est née et transmise d'un Instagram où le fil du coiffeur de Voghera est indiscernable de celui d'un Kardashian ou d'un rejeton de Trump, d'un monde où tout le monde veut être riche mais personne ne veut travailler.
Attendez : est-ce la seule vraiment bonne idée du film ?
