Présenté dans la section Orizzonti de Venise, tout comme la première œuvre Amanda, L'Enlèvement d'Arabella marque la confirmation d'un style particulier entre la caustique et la mélancolie existentielle de la réalisatrice Carolina Cavalli. La critique de Mauro Donzelli.
Un mouvement continu, pour ne pas se sentir encore plus seul en restant immobile. C'est le mouvement de l'âme qui unit deux jeunes femmes raconté par Carolina Cavalli, scénariste et réalisatrice. Après les débuts explosifs d'Amanda, son retour d'un monde hors écran à la réalité domestique, à la famille et parmi les (non)lieux dans lesquels elle a grandi, maintenant dans son deuxième film, L'Enlèvement d'Arabella, Holly poursuit également son propre passé, mais elle le fait sans se soucier du contexte, identifiant chez une petite fille, rencontrée une nuit par hasard, la version d'elle-même enfant sur laquelle intervenir pour devenir spéciale. Du moins elle.
Il existe en commun un sentiment d’inadéquation, une tentative désespérée de surmonter la croyance selon laquelle « on n’est pas la bonne version de soi-même ». Mais surtout l'histoire d'un univers dans lequel Amanda et Holly pourraient se retrouver quelque part, construit sur les règles d'un vide existentiel confronté à la fois à l'absolu de l'enfance, mais aussi au cynisme caustique et ennuyé des plus grandes héroïnes de bande dessinée.
Cette fois, elle ne se contente pas de se vautrer dans les mauvais choix du passé, mais veut même reprendre possession d'elle-même étant enfant pour lui imposer un avenir différent, au prix de commettre le plus improbable des crimes, l'enlèvement d'Arabella. Une évasion entre fast food décadent et banlieue existentielle qui aurait ravi le cinéma indépendant américain des années 90, entre diners herbeux et plaines asphaltées. Le tout avec une ironie féroce qui se superpose à une douceur déchirante interprétée magistralement, une fois de plus, par Benedetta Porcaroli, désormais l'alter ego idéal du monde de Cavalli, si particulier dans notre région car philosophique et existentiel mais profondément pop, avec une ironie savoureuse qui ne se prend pourtant pas trop au sérieux.
En ce sens, l'irruption de la petite Arabella, également choquée et caustique, semble inévitable à sa manière, prête à échapper à un père écrivain, à un autre malheureux pour ne pas être quelqu'un d'autre, dans son cas Jonathan Franzen. Apparaissant dans une berline noire comme la nuit, ce personnage pompeux apparaît comme un rêve passager à l'image de sa renommée, avec les traits d'un Chris Pine espiègle obsédé par la touffe sur ses yeux. C'est tout de suite trop, étant donné que l'univers d'Arabella, comme celui d'Amanda, ne comporte pas la présence de parents et de générations similaires, à qui le rôle de perturbateurs ou d'agents familiaux est tout au plus réservé. Le temps et l'espace de Cavalli sont ceux d'un présent éternel, tourné avec mélancolie vers le passé, et avec la putain de peur de se rapprocher de cette foutue ligne d'ombre dont parlent les romans.
Mais l'écart qui fait de L'Enlèvement d'Arabella une histoire plus mature est précisément la conscience de savoir comment mettre fin à l'évasion des responsabilités et de la réalité, le dépassement d'une obstination déformée à imposer des priorités floues, à se sentir comme Britney l'ourson, la guérilla de la révolution des jetons gratuits et le roi des tacos pour tous. La réalisation intervient dans une dernière partie sans alibi et émouvante, dans laquelle Holly donne à Arabella ce qu'elle aurait voulu à son âge, le courage de la liberté, pour pouvoir se dire à temps, à voix haute, « pour la première fois je ne voudrais être nulle part ailleurs ».
