Présentée en ouverture de la section Orizzonti à la Mostra de Venise, La Fille au Leica est l'adaptation du roman lauréat du Premio Strega il y a quelques années. L'histoire de l'exil d'une femme pleine d'énergie et passionnée par la politique et le photojournalisme. La critique de Mauro Donzelli.
C'est une danse collective, en mouvement constant entre les images du film, les photographies et les vidéos d'archives, qu'Alina Marazzi a voulu mettre en scène pour adapter au grand écran le roman à succès, La Fille au Leica. Dans une fusion entre ses images bien-aimées, auxquelles elle donne une nouvelle forme et une nouvelle vie après les avoir repêchées dans le passé, et les éclats d'énergie des notes biographiques d'une femme vitale et charismatique, Gerda Taro, en robe rouge vif et de nombreux amis autour d'elle.
Ce sont précisément ses compagnons de tournage, représentés avec elle dans un moment de loisir et d'attente, qui sont au centre du récit, en juillet 1937, entre un reportage et un autre, une guerre et une douleur, dans la tentative de dépasser et de sublimer ce qui a été vu et imprimé dans le film dans la danse, dans le plaisir, dans le partage sans trop de mots, ne se comprenant que d'un regard douloureux, avant de sourire à nouveau.
Si le livre dont il est basé, écrit (en italien) par l'italo-allemande Helena Janeczek, lauréate du prix Strega en Italie et best-seller dans de nombreux pays européens, était précisément l'histoire de Gerda par ses proches, dans le film l'étoile directrice reste la jeune fille au Leica, l'objet et le sujet de l'histoire en premier lieu, mais aussi des bavardages de sa bande. Beaucoup d'entre eux ont fui l'Allemagne nazie avec elle, qui passe beaucoup de temps avec Robert Capa, déjà célèbre photojournaliste, bientôt devenu proverbial, co-fondateur de l'agence Magnum. Tous deux s'aiment et se cherchent, frappés par un coup de foudre qui ne les empêche pas de croiser aussi d'autres personnes.
On les retrouve le 14 juillet 1937, jour différent des autres et très mouvementé à Paris, alors qu'ils s'apprêtent à rentrer en Espagne, où ils suivent la guerre civile entre franquistes et républicains. Quelques flashbacks nous ramènent aux premiers pas de l'engagement politique, à Leipzig, à la découverte de la photographie comme moyen d'expression plus libre, jusqu'à utiliser son Leica bien-aimé comme instrument de lutte politique. Marazzi a construit sa carrière précisément sur la capacité d'imaginer un nouveau sens aux archives, alors qu'ici elle se laisse séduire par le besoin désespéré de ces jeunes vitaux de saisir l'instant, par le temps qui fuit dans la mise en scène, les montrant entre fêtes et séductions, bavardages et rêves révélés.
Ce qui manque, c'est l'obsession sensorielle de la mission journalistique, le sentiment d'urgence par-dessus tout, de ceux qui tentent de transformer l'exil en une seconde opportunité de « réparer » un autre pays qui a encore un peu d'espoir, comme l'Espagne, après avoir perdu la patrie allemande désormais aux mains des nazis. Le combat pour « une juste cause perdue » apparaît comme une voix off, comme le besoin de dénoncer les injustices et d'alimenter sa passion politique, qui finit par vaincre tous les autres désirs et sentiments dans l'âme et le cœur de Gerda, la cigarette perpétuellement à la main ou à la bouche, le sourire à peine esquissé et avec un ton moqueur, une femme libre et courageuse, la première photojournaliste tombée dans la guerre.
La Fille au Leica est l'histoire de la recherche du bonheur, qui semble un instant à portée de main, partagé principalement avec des compagnons et des amours possédés par la même fièvre, mais qui s'effondre bientôt dans le témoignage d'une vérité de violence, dont elle est partie à Leipzig, et qu'elle retrouve dans la campagne espagnole, et à laquelle elle n'a pas pu échapper.
