Un film militant queer qui mélange les genres et les registres, maximaliste, qui cherche les moyens populaires pour toucher la grande cible, le plus grand public. Primé pour la réalisation à Cannes 2026. La critique de La bola negra de Federico Gironi.
Nous commençons par trois histoires parallèles qui n’ont apparemment rien à voir les unes avec les autres. Il y a Sebastián, qui, pendant les années de guerre civile espagnole, a vu son village mitraillé et bombardé « par erreur » par des avions italiens, et qui s'est enfui, finissant par être récupéré par un groupe de phalangistes. Il y a Carlos, qui, avant le déclenchement de la guerre, à Grenade, voit rejetée sa demande d'admission dans un club exclusif de sa ville, dont son père est membre. Et puis il y a Alberto, un jeune historien au passé de dramaturge qui entretient des relations conflictuelles avec sa mère et qui reçoit un mystérieux héritage d'un grand-père dont il ignorait l'existence. Puis peu à peu les histoires s'entrelacent, et l'on comprend quels sont les éléments communs et les liens invisibles à première vue : pour commencer, ces trois personnages sont homosexuels, et tout tourne en quelque sorte autour d'une véritable pièce de Federico García Lorca restée inachevée, la seule dans laquelle le poète parlait explicitement d'homosexualité. Cette œuvre a été la base d'une autre pièce, écrite par Alberto Conejero, scénariste de ce film avec les deux réalisateurs, Javier Ambrossi et Javier Calvo, et le concept de base est lié à la nécessité de faire sortir pour pouvoir vivre une vie épanouie.
Maximaliste depuis sa durée de plus de deux heures et demie, La bola negra est un film plein de choses, d'événements, de mouvements, de bruits, de sons, de chansons, d'explosions. Un film de ceux qui, plutôt que de tenter de séduire le spectateur, préfèrent l'attraper par le col et le plaquer contre le mur, qui le tirent pour attirer son attention : d'une certaine manière, la démarche, bien que beaucoup moins grotesque, m'a rappelé une autre œuvre qui parlait du passé de l'Espagne et du franquisme, Balada segrete de trompeta d'Alex de la Iglesia ; et il faut dire que les deux Javier y parviennent souvent sans provoquer d'irritation.
D'autres fois, notamment dans le final avec une séquence pseudo-rêve qui aurait été laissée de côté au ralenti, les réalisateurs peinent à garder les rênes de l'histoire sauvage qu'ils ont montée, et le film exagère, ou ralentit inopinément, vise des notes décidément trop hautes et collantes : mais surtout l'ardeur militante queer qui anime La bola negra (qui pousse aussi parfois à l'accent jusqu'à la limite de la caricature), et sa recherche obsessionnelle d'être un grand spectacle populaire qui mélange les genres et les registres, parvient à toujours diriger et à maintenir l'attention du spectateur relativement élevée.
Il reste un petit doute non pas sur la légitimité du fond du problème, c'est-à-dire vivre sa sexualité et son désir d'amour librement et sans se cacher ni avoir honte, mais plutôt sur le fait d'être porté en avant comme s'il s'agissait d'une revendication presque avant-gardiste. En fait, c'était déjà en 1975 – année de la mort de Franco et de la fin de la dictature – que Tim Curry, dans le Rocky Horror Picture Show, chantait « n'en rêve pas, que ce soit » louant la liberté des coutumes et des désirs (qui est ici également rappelée par Penelope Cruz, protagoniste d'un caméo ainsi que Glenn Close). Et bien sûr, Los Javis (comme on appelle les deux réalisateurs) savent qu'avant eux, pour racheter l'Espagne et des générations d'homosexuels de l'obscurantisme franquiste, il y avait Pedro Almodóvar, ils le mentionnent aussi dans leur film, dans le segment contemporain : ils le savent, mais je ne sais pas dans quelle mesure ils en ont tenu compte.
Mais finalement, ça va. Même répéter l’évidence peut parfois être utile. Surtout si vous visez la grande cible.
