Le premier film du grand réalisateur japonais arrive pour la première fois au cinéma en Italie, un film suspendu entre poésie et philosophie existentielle qui laisse parler d'elles-mêmes des images belles et évocatrices. La critique de Maborosi par Federico Gironi.
Une ruelle déserte, une vieille femme marchant le long d'un pont, un vélo vert, des maisons vides, un village de pêcheurs, une jeune femme silencieuse et tourmentée, un enterrement sur la plage.
Maborosi, le premier et beau film de Hirokazu Kore-eda, l'un des plus grands auteurs japonais contemporains, est un film qui parle à travers ses images évocatrices, mystérieuses, extraordinaires. Les mots sont là, mais ils sont peu nombreux, et ils ne peuvent, encore moins, décrire de manière subtile et délicate ce qui se passe dans cette histoire déchirante.
Yumiko, la protagoniste du film (hiératique et excellente Makiko Esumi, qui fait également ses débuts) est une femme marquée par le deuil : enfant, sa grand-mère l'a quittée, elle et sa famille, pour retourner mourir dans sa ville natale ; jeune adulte, elle a perdu son mari qui s'est suicidé sans raison apparente, la laissant seule avec son fils de quelques mois. Elle s'est remariée, a un nouveau mari aimant et une autre fille de son premier mariage, ce qui l'amène à vivre dans un endroit idyllique surplombant la mer, le long de la péninsule de Noto, laissant Osaka derrière elle. Osaka est peut-être derrière nous, elle est peut-être à 400 kilomètres, mais les pertes qui ont marqué et marqué la vie de Yumiko restent avec elle, vivantes, des vers qui continuent de ronger, sans pourquoi, dans l'ombre de la culpabilité.
Maborosi est un film fait d'espaces vides qui restent vides même lorsque les figures humaines du film semblent les remplir puis se vider à nouveau ; d'un calme et d'une sérénité apparents seulement; des souvenirs et des peurs apparaissaient secrètement derrière une vitre ou des fissures ; de regards fixés sur l'objectif, et sur nous, qui nous interpellent et nous poussent à partager les afflictions, les questions et les angoisses du protagoniste. Il y a des questions, mais il n'y a pas de réponses. S’il y en a, il faut les trouver dans l’ombre, dans les plis d’un rideau, dans la vitre d’une fenêtre, dans la lumière réfléchie par les vagues du mal.
Mais parfois, dit un Kore-eda presque possédé par l'esprit d'Ozu, il n'y a pas d'explication aux grandes et petites choses, tragiques et heureuses de la vie. Parfois, tout est le résultat d'un envoûtement, d'une illusion, d'un hasard, d'un geste spontané et imprévisible. Parfois, il faut accepter le mystère, embrasser l'enchantement. L'enchantement et le mystère d'un film qui allie poésie et philosophie, mais qui se contente d'être simplement du (grand) cinéma. Ce qui ne peut peut-être pas dénouer le nœud de la douleur inacceptable, mais qui peut aider le protagoniste, et nous qui regardons, à la supporter.
