Le scénariste et réalisateur d'Adam's Apples revient avec une comédie noire et grotesque, amusante et qui a des choses à dire. La critique de Mon frère est un Viking de Federico Gironi.
Enfant, Manfred pensait qu'il était un Viking (au grand mépris et en colère de son père qui désespérait du fait qu'il était la risée de l'école). En grandissant, Manfred a mis de côté sa manie des Vikings, mais pas sa bizarrerie. Lorsque son frère Anker sort de prison après avoir purgé 15 ans de prison pour vol à main armée, Manfred se fait appeler John (où John signifie John Lennon), s'empare des chiens des autres et réagit mal si quelqu'un utilise son ancien nom ou le gronde.
Manfred est de ceux dont on aurait dit autrefois qu'il « manquait une roue », mais dès le prologue animé (repris plus tard dans le final), Anders Thomas Jensen nous dit qu'au fond, il manque quelque chose à chacun, et que chacun, à travers une sorte de socialisme existentiel et psychologique extrême et sanglant, devrait l'être et au fond nous sommes uniques, déséquilibrés, aussi manquants que ceux que nous considérons comme les membres les plus faibles et les plus bizarres de notre société.
Le but de My Brother is a Viking est tout là, et le fait qu'Anker doive convaincre ce frère un peu fou de se rappeler où il a enterré le butin de son vol est le plus classique des MacGuffin cinématographique. En partie parce que cela les ramènera dans la maison de leur enfance, et avant l'argent, divers souvenirs traumatisants seront exhumés, comme dans toute psychothérapie qui se respecte. En partie parce que le véritable intérêt du sujet est de raconter, à travers une galerie de personnages bizarres, qu'en termes de santé mentale, si on peut appeler cela ainsi, nous sommes tous dans un état épouvantable. Anker ne va pas bien, avec ses accès de colère et de violence, la femme tout à fait normale convaincue d'être belle ne va pas bien, son mari qui se certifie créateur de vêtements sans jamais avoir rien réalisé ne va pas bien, les patients souffrant de dissociation de la personnalité convaincus qu'ils sont Paul McCartney, Ringo Starr ou des médecins psychiatres ne vont pas bien.
Le fait, pour revenir à ce qui a été dit précédemment, est que si nous nous sentons tous mal, peut-être que personne ne se sent mal après tout, et continuer à poursuivre l’utopie d’une « norme normale » ne nous fera pas grand bien.
Beaucoup de bons discours, bon sang, mais qui seraient restés sur le papier et même un peu indigestes si Anders Thomas Jensen n'avait pas fait, en tant que scénariste et réalisateur, ce qu'il sait très bien faire : non seulement réunir un casting remarquable (je m'en souviens aussi ici : les acteurs scandinaves sont les deuxièmes en Europe après les Anglais), mais surtout raconter une histoire en mêlant le grotesque, la comédie noire, le drame familial et psychologique, voire le noir avec la précision et l'élégance des meilleurs. barmans.
Le goût dominant, cependant, est toujours celui de la comédie, avec des moments franchement irrésistibles et le résultat à la fois de l'écriture de Jensen et de l'interprétation de Mads Mikkelsen, qui est non seulement extrêmement crédible dans le rôle complexe et vulnérable de Manfred, mais qui est extraordinaire et kétonien (au sens de Buster) dans les moments d'humour burlesque irrésistible, dans son très naturel, plastique et impassible se penchant aux fenêtres ou aux portes des voitures en mouvement jusqu'à tomber de manière ruineuse dans ces moments où son frère l'appelle Manfred et non John.
En parlant d'acteurs, il faut également mentionner, outre le co-protagoniste Nikolaj Lie Kaas, également les très drôles Sofie Gråbøl et Nicolas Bro dans le rôle du gangster impitoyable Flemming, bricoleur et sur la piste de l'argent, qui insère dans le film une violence surréaliste, mais brutale et sanglante, qui n'est jamais gratuite mais qui est en quelque sorte un élément fondamental de l'équilibre établi par Jensen : les corps, dans le film du Danois, sont torturés autant qu'eux (étaient) les psychismes, et le chemin de la sérénité – entre une relecture démente d'Abba ou des Beatles, sans la hache, sans angoisse, mais avec le casque à cornes sur la tête – passe par l'acceptation de sa propre identité, physique et mentale.
